Cuando tiembla la tierra, el miedo no respeta. Sacude por igual al poderoso y al humilde. Derrumba paredes, quiebra emociones y certezas durante segundos interminables. Tras el terremoto, la mente trabaja con la fuerza. No es solo correr, es ayudar, es gestionar, es como en el futbol, saber jugar.
“Llegó el momento de tocar el piano y no correr con prepotencia alrededor”. Del liderazgo. Del compromiso grupal. Del revolcón. Lo que hace poco era una clasificación cómoda, sostenida con futbol y goles, se ha transformado en burguesía y conformismo, con el riesgo de convertirse en una pesadilla, sin la tranquilidad interior.
No hay besos a la cámara ni estrepitosas celebraciones. Tampoco hay respuestas. Ni en el juego, ni en la actitud, ni en las palabras. Colombia hoy es un equipo manso, sin carácter, sin rebeldía, sin conexión con la gente. Se diluyen las esperanzas, al mismo ritmo que se apaga su futbol. Ante Francia, la rendición fue prematura e inquietante.
Este no es James: toca y camina. No decide, no influye, no manda. Se diluye. Tampoco Quintero: lento, aislado, con dos pases filtrados como único aporte, sin justificar su presencia. Carrascal, como alternativa, pero sin acción en el juego, confundido, como todo el equipo.
Primer tiempo, balón sin aire, futbol sin vuelo. Motor apagado, futbolistas a la deriva. El afán por domesticar el balón, terminó por asfixiar el juego. Poco o nada para mostrar entre un equipo rústico, típico de la B- El Cúcuta, local- y el Once, distante de su ensamblaje, con largas distancias entre el proyecto y el éxito.
De Yeison Jiménez nunca escuché una canción. Soy sincero. Pero, siempre la admiré su sencillez sin extravagancias, algo tan típico de muchos artistas modernos, de tantos futbolistas, de tantos famosos o políticos oportunistas. Tipos que no saben que la fama envilece, domina la cabeza, abraza, aprieta, ahoga y mata, como decía Facundo Cabral.
Junior campeón por su simpleza en la ejecución de las jugadas, por su esquema práctico, por su poder contragolpeador y la frialdad quirúrgica en la definición. Sin estándares de alto vuelo y sin maquillaje estético en su futbol. Sin ayudas de la cámara de video, ni influencia sospechosa de los árbitros en sus juegos cruciales.
En días de vacancia regreso a Manizales. Amo profundamente esta tierra. Camino sus pendientes con el sosiego del regreso a casa. Aquí busco el mejor antioxidante que conozco: la amistad y la habladera.
En el Once Caldas la vida continua. También los silencios. El club picotea aquí y allá, pero nada concreta. La situación alarma por su inercia. No es para reírse, es para preocuparse. Frecuentes son los rumores, alimento predilecto de los periodistas especuladores, con mentiras y disparates del mercado.
El periodismo deportivo alguna vez fue cercanía. Conocía el olor del linimento, de la grama húmeda, del sudor de las gentes y los futbolistas con el camerino abierto. Los periodistas viajaban con los equipos, escuchaban las confesiones de futbolistas y directivos, en los pasillos de los hoteles, se mezclaban en los rondos de puesta
